Europa

Huir, pequeña, no te servirá de nada
las arañas están ya en tu sangre,
recuerdos que te quitan la salud,
sin ninguna culpa.

Me gustaría saber qué llevás en tu bolso
aparte de un revólver psicodélico
y bagullos oxidados.

Ya sabés, del sur te echaron
por escupirle brea al jefe de los hipíes
y el mar está demasiado frío
para negociar con tus huesos,
imaginás el norte, ves fuego entrando
por tu nariz, estatua inca.

Nunca nadie te ayudó ¿por qué pensás que el viento va a hacerlo?

Escuchas risas y humo amigable en el monoblok.
Pero solo hay sombras, quizás de aquellos
que fueron atacados por las arañas
en la primera época.

Tranquila, pequeña, estás sola.

Una lágrima tuya es Europa.



PIETRO, 2009