LA MÁQUINA DE PICAR AIRE

EBRIOLOGIA

2011-12-21T17:14:00.000-03:00

Un buen ebriologo
deplora el escándalo
es por eso que evitamos la lucidez.
En la facultad del odre
se aspira a consagrar
al acto de beber
como una ciencia exacta.
Con esa premisa se forman
verdaderos templarios de la vid
que es nuestra madre patria
el gran útero vitivinícola.

Los futuros doctores
juran honestidad científica
a la hora de ingerir wiskhy.
Hacen votos de pobreza
y franciscana devoción
cuando los invitan a una más.

Nuestros enemigos son los antibióticos
el beber con moderación
que nos confundan con niños y se nieguen a vender
También los organismos de seguridad
que siempre están sobrios
y no saben tratarnos con solvencia.

Bien es cierto que la sociedad nos recrimina
de igual modo libran edictos
y contravenciones
Las mujeres nos abandonan
exigen que tengamos dos trabajos
como si el ebriólogo careciera de plusvalía.

Y que pasa con los aportes provisionales
el censo que nunca hicieron
para cuando el parlamento ebrio.
Estas y otras barbaridades
se cometen a la etnia
alcohol en sangre.

Pronto reconocerán que con una borrachera
se come se educa y se cura
en un centro de rehabilitación.
Y que nuestro sacrificio no fue en balde.
Las generaciones futuras
con nuestras banderas beodas
harán enólogos recorridos
y florecerán los bodegones
snack bar
hasta las excelsas pulperías
nos devolverán la felicidad.

Le llegó la hora al capitalismo
vamos a tomar el poder
del alcohol y sus derivados
mediante el conocimiento y la investigación.
Para eso construiremos el partido revolucionario
de los bebedores empedernidos.
La comunidad organizada
del licor, el aperitivo
y los copetines al paso
serán los pilares
de la embriaguez colectiva.

DOVAL 2011

De manera que podía hacer 2 cosas a la vez

2011-09-22T16:16:00.000-03:00

Le dio mecha al yoni

y fumó

sin cometer errores. Después lo giró, y hacer notar que estaban llegando a Bancalari provocó risas y tós en la tripulación. Lo compararon con uno de la tele imposible recordar el nombre. -Siguen las risas. -En eso dijo el chiquito -la muerte no usa ropa interior- señalando un Micro mar víctima o asesino de sí mismo.

4. compresión de las carreras

2011-08-16T01:43:00.001-03:00

Hay una gran fábrica de candados doblando la esquina. Los chicos corren. La distancia se comprime adelante y detrás. Un manojo de llaves resbala de sus manos y va a caer sobre la manta de un vagabundo que duerme a la sombra de un portal. El perro que yace a su lado se levanta, estira las patas delanteras y moviendo la cola se acerca hasta las llaves. Las huele. “No hay dudas. Conejo asado”, piensa.

1. el atardecer desatado

2011-07-10T17:31:00.002-03:00

El chico se paseaba entre las góndolas posando sus manos alternativamente en esta u otra fruta. Por fin se decidió por una naranja que lucía muy apetitosa. Miró a uno y otro lado cerciorándose de que nadie lo viera y sacó del bolsillo una pequeña navaja gitana que le había regalado su hermanita menor. El pilluelo cortó la naranja de modo irregular y sin dudarlo un instante la mordió, a hurtadillas, sentado contra una pila de latas de conserva.

Estaba deliciosa. Un líquido azul, brillante, chorreó por las comisuras de sus labios.

El hombre dejó la maqueta del avión sobre la mesa. Voló con su mente hasta el techo e imaginó la liviana estructura de aluminio, recontó en su mente la cantidad exacta de pernos especiales y se rascó la cabeza. Aun con la mirada perdida se dirigió a la ventana por donde entraba un viento suave y dulzón, antecesor de tormentas, removía blancos papeles colgados en las paredes de la habitación. Al caminar hacia la ventana pasó frente a un espejo barato que había comprado a un viandante. La forma levemente deformada que devolvió (el espejo, no el viandante, quien -según se dice- partió a trepar el monte Caruthers armado con un tenedor) mostraba a un hombre alto, flaco, adulto aunque de edad indeterminada entre los 30 y los 50 años, entre una expresión y otra, entre el despertar de un sueño cómico y el nudo de una película de ciencia ficción. El escaso pelo que poblaba su cabeza se veía siempre parado, ondulando como las puertas vaivén de una cantina solitaria. El tipo se apoyó en el alfeizar de la ventana, cerró los ojos y aspiró. Expiró el aire en tres breves pausas y abrió grande la boca, grande, como si fuera a gritar, pero no dijo nada.

Había aprendido a hablar pero rápidamente dejó de hacerlo porque tenía la sensación de que su voz no tenía la musicalidad o el tono normal de las demás voces. No podía escuchar con normalidad tampoco. Sentía apenas débiles silbidos, o bien exclamaciones lejanas como las que produce un barco, un oboe o algún instrumento de vientos con nota grave. Esa mezcla particular componía su mundo sonoro y le hacía acordar a las ballenas. Pensaba en ballenas silbadoras comunicándose entre sí, predicándole secretos a las algas movedizas, haciendo sonar la nota grave y satisfecha al absorber una gran bocanada de plancton.

El mudo vio por la ventana a un muchacho sentado sobre una escalera de mármol que hacía la entrada de una de las antiguas casas con sótano que se alzaban enfrente. En ese mismo momento, el muchacho saludó a alguien, pasando su mano despacio por el ala delantera de su sombrero. El mudo observó hacia abajo, en dirección a donde viajaba el saludo, pero no vio a nadie. El sombrero tapaba los ojos del joven, de manera que este parecía no verlo. El mudo dio la espalda a la ventana y observó la maqueta del avión apoyada sobre la mesa. Se acercó y tomándola entre sus manos midió su peso, detuvo la yema de sus dedos por unos instantes en la áspera superficie de madera balsa y sintió el impulso de arrojar el avión por la ventana. Y de que el avión lo llevara con él.

Cuando se asomó nuevamente a la calle de inmediato vio dos cosas. Una, que un coche de policía estaba detenido en la vereda enfrente. Tres uniformados conversaban con una señora gorda, escrutando con seriedad los alrededores. La segunda, que el muchacho del sobrero había desaparecido. Un cuarto hombre, que no había percibido hasta el momento bajó del patrullero. Vestido de civil, probablemente un detective, observó las escaleras donde se había sentado el muchacho, pasó la mano por uno de los escalones, como si comprobara la existencia de una fina capa de polvo, o la presencia de un hermoso lunar bajo el labio de una joven. Luego el detective se giró sobre sus talones, levantó la vista, y miró directa, exactamente, hacia la ventana donde se encontraba él.

DIRECTORIO INDI - FESTIVAL TATTOO PERFORMANCE

2011-04-13T04:29:00.000-03:00

Según la monada, mister Veira se hizo tatuar en

la verga la leyenda de Jhonni Rivers, esa que

dice "poco antes del descubrimiento de América.

nevaba en las llanuras de Celina, de abajo hacia

arriba (por imperio de un visitador medico).Jhonni,

su hermano Hugo y un campesino regordete, ven

caer un avión Down, justo a tiempo, cuando lo

inspeccionan, aparte de los muertos sin vida, hallan

2 millones de verdes, el inteligente de Jhonni

decide por los otros esconder el botín, para repartirlo,

según dice, un día después que mueran los

Stones. En eso le da por pasar a Harrison el

irascible, Hugo el ebrio le dice "que no tendría,

que no debería seguir" pero el viejo manda puteadas,

ejemplo, "prendele fuego a tu culo, pendejo",

Hugo pierde los estribos y dispara con su recortada

del 16, en pleno rostro y le da en la boca del

estomago, pero el viejo no muere directamente, salvo

que Jhonni le da palazos para evitar malos

entendidos. Hasta ahí bastante bien, sólo que el

campesino reclama su parte, de modo que los hermanos

acceden a dársela, a palazos, ya se sabe. Y a la gritona de

su esposa Kati también, 6 disparos, para no caer en la rutina.

Preparan una coartada, "nosotros buscábamos un coyote

que nos comía las palomas reinas (encima que tenemos

pocas) por aquí nomás, cuando oímos de una balacera

los disparos, nos pusimos en campaña hacia la casa

de Wili (parece que este era el nombre del gordo)

y debe ser que Bily mató a Kati o Katy a Wali o al

revés, bueno encontramos este chiquero." La policía

local parecía creerles, no así los federales, y

enviaron a un agente falso en un cazador de recompensas

a recuperar los 2 millones y de paso investigar

el asunto ese y la avioneta bipolar. Jhonni sospecha del

tipo y ante cualquier duda se calza un tres ocho en

la cintura, cuando el agente lo invita a recorrer la

costanera, junto al comisario (no paraba de comer Donnas

las sacaba del gabán, el pantalón, el muy desgraciado),

en segundos el federico asesina al pata negra, en la

espalda, Jhonni por supuesto al falso, al fin llega

Hugo con resaca, y la escena lo supera, toma un magnum

que había sobre la nieve, se lo coloca en la cien y le dice al

hermano "si no lo haces vos, lo hago yo" y Jhonny lo hizo.

Después el lugar se llena de covanis, el

pretexto de Jhonni (que no sé cual fue esta vez) encajaba

mas o menos, los tipos le comentan,”de cualquier

manera y pese a las muertes de los muertos, el

dinero esta maldito, además son de los más grandes,

Imposible salir campeón con ese equipo". Jhonni

maldice para adentro (la concha del orto) da media vuelta

como quien quiere la cosa y marcha a desenterrar

los dos dinosaurios. Uno a uno los fajos fueron arrojados a la

chimenea por Jhonni, soportando los insultos de su

esposa y los llantos del bebe en brazos, así que con idéntica

bala de oro mató a dos. Al día siguiente se fue a componer

estadísticas sobre recursos humanos y eso. Estamos ante el

tatuaje más largo del mundo o el poronga de Chichen Itza.

Alguien tenía que hacer algo por las putas, dijo mister Veira.

EN LOS CONFINES DE GONZALEZ CATAN

2011-01-28T04:34:00.000-03:00

Un mono picó el brazo de una nena

ella rompió en lagrimas

y al cosmos se le cortó la respiración.

Por suerte estaba el abuelo

abrazó a la nena

y al mono puso en su lugar.

La familia comió a la parrilla

una Play Boy

les gustó

estaba sabrosa.

Después se echaron a dormir

con la radio, prendida.

Al principio Malbec

siendo que la mañana es igual que la noche.

Cuando les sonaron las tripas

era el turno de Sirah.

No conformes de los resultados

llamaron al Same.

La policía no tardó en caer

de los árboles

cual si fueran frutos

o niñas de 15.

Abrumaron a la concurrencia

estaban desfigurados. Aun así.

Con una perla del torero

se los veía dichosos.

El se encargó de la artesanía

dividiendo el corazón...

Luego a las miniaturas les puso nombre.

Ahora la llevaría a ver el país.

Hoy también, todos caben en su cuerpo roto.

2010-12-31T02:59:00.000-03:00

DE REGRESO AL PANTANO

2010-11-15T02:09:00.000-03:00

Su record de principiante

brujo

era reconocer

húmedo sobre mojado

la mosca de ayer

en la espalda reciente de ella.

Es preferible el mundo en estos casos.

En el pantano

la carne de mujer

es más rápida que la sombra,

con todas las mitades

hacés una

que viene de Jesse

con el mandato del humo,

y es tan divina tovdavía.

A vos te mira

como a ese rayo bebé

que se le murió la madre.

A ella que la hizo con un bar

de más

y en el secreto de

una estrella con ocho puntas,

nada más lejos de la revolución

es acostarse con su nombre

aun así sus nuevas guerrillas

te vuelan la cabeza.

En el país de sus miradas

nadie es perfecto

menos.

99. un consejo justo a tiempo

2010-10-27T05:46:00.000-03:00

El líquido azul gotea por la ventana de la habitación de una joven. Pequeños agujeros de luz atraviesan la persiana. Las puertas del mueble portacd están abiertas. Ondulan con el viento de la habitación. Ella está dormida.

X está terminando de vestirse. Apurado, busca las llaves. Recorre 3 espacios chicos. Cocina, living room, y su cuarto. Su cuarto, cocina, living room. Living, cocina, cuarto room. Encuentra las llaves donde no las había dejado. Mientras camina hacia la puerta, echando vistas, trata de no olvidarse nada. Justo antes de salir recuerda que la persona con la que va a encontrarse suele ser impuntual. Por este motivo retrasa su salida. Tira papeles a la basura. Sentado frente a la computadora fuma un cigarrillo.

X se sumerge en un túnel, reflexionando sobre su obsesión. Desde hace meses, casi un año, arrastra un problema sin resolver. Al sumergirse de esta manera no tiene en cuenta el tiempo de la superficie.

-El problema es que él no puede resolverlo.-

10 minutos y sale. Sube al auto, conduce tranquilo, escucha música. Si alguien quiere pasarlo, se hace a un lado.

Estaciona y al no ver a nadie se pregunta si no se equivocó de dirección. O si la persona que espera desistió del encuentro. Justo entonces recuerda, con mayor precisión, que era él quien solía llegar tarde. A veces justificadamente, como en este caso, se dice X. Nada mal para una simple incógnita.

De pronto se cierra el cielo y llueve. Algunos paraguas se mueven de aquí para allá llevando personas. Parado en la esquina señalada, bajo un toldo, X contiene las ganas de prender un cigarrillo.

(45 min. Para reescribir 20 líneas. 1ra persona en pasado. 1ra persona en presente. La 3ra. entra mejor que la segunda y cuarta no hay. Muy bien. Puede hacerse. Es un hecho. Ahora, falta la historia. Esta puede demorar días, meses, años incluso. Todo un living room.

Pero es necesario acelerar las cosas.)[1]

Ella pasea en bicicleta en su sueño. Tiene el pelo corto, a la altura de la reja. Despierta y decide salir. Antes de hacerlo toma su saco rojo. Recorre las calles húmedas. Toma un colectivo que no sabe a donde la lleva. O si sabe, pero lo ha olvidado. Tal vez en el futuro.

Al final de la calle un nuevo cielo se marcha. Un chico surgido de la nada pregunta la hora, si conoce algún supermercado y la hora otra vez. X lo mira bien, duda si es un chico o una chica. Tiene el pelo largo, desgreñado, sucio. Antes de contestar, otra chica pasa como una inspiración por su lado y se lleva a su compañero tomándolo de la campera. X los ve alejarse en dirección a la tormenta. Alguien toca su hombro.

Ahora están tomando un café. Dieron vueltas por la ciudad con el auto, a tientas, dejándose llevar por la misma casualidad que los había encontrado. Ella no era la persona que esperaba X, al menos no la que esperaba en ese momento. X tampoco era la persona que ella, K, estaba buscando. Pero dada la situación, la lluvia, y un barcito de barrio acogedor, el destino se impone.

K y X se conocen desde hace mucho tiempo, pero hace mucho tiempo también que no saben nada el uno del otro. La conversación es rara. Una mezcla de familiaridad y de extrañeza fluye por sus miradas, por las palabras que se dicen, sorteando el humo del café, sonando como una campana mojada, a lo lejos, bajo la lluvia. X contiene su sonrisa, sus labios tiemblan. K observa su taza, y hacia un costado y luego hacia X. K divide sus miradas en 3. X sólo mira a K, y en algún momento hacia el costado, hacia ningún punto en particular (nada lo distrae), para que ella no se sienta incomoda. La charla transcurre como un río serpenteante que regresa por una curva equivocada y se introduce en el pasado. Viejas chispas saltan sobre la mesa de madera, iluminando acciones donde K y X son los protagonistas de una fotografía, de un sobrenatural viaje al mas allá (me lleva el diablo, dice K), o de un robo a un local de comidas rápidas en pleno centro. Las chispas se reflejan en la ventana, en las gotas que resbalan del lado de afuera y llegan débilmente a la ventanilla de un auto que pasa. Un tenue brillo acompaña el auto hasta internarse en la provincia.

Dos chicos, o mejor dicho, dos chicas entran en el café apuradamente, sacudiéndose el agua de unos pilotos imaginarios. Están empapados, pero se ven activos, irredentos, a la saga. Se acercan a la mesa de K y X quienes se hallan en silencio. X tiene una de las manos de K tomada entre las suyas, sobre la mesa. No ven a las chicas hasta que se hallan justo frente a ellos. Una de ellas, el chico, pregunta a K por un supermercado. La otra chica se rasca el pelo largo, revuelto, enredado. Suena la campanilla de la puerta. Los 4 se dan vuelta y ven entrar a un perro que se dirige también hacia la mesa, como si llegara tarde pero seguro a una reunión previamente pactada. El chico vuelve a preguntar por un supermercado. El perro resopla. K sonríe.

Los 5 montan el auto y salen de la ciudad a la búsqueda de un supermercado decente.

[1] N.d.A.

2010-08-09T15:58:00.004-03:00

.
.
El tiempo
pasa lento para todas las especies
Sólo nosotros
tenemos la necesidad de
acelerarlo.

Siéntate a esperar
y te darás cuenta.

SMOLL AND MOLL

2010-08-01T18:38:00.000-03:00

En una época viajaba en silla de ruedas
me apoltronaba como un camarón
en el lecho de Neptuno.
Cuando me sentía un poco ido
ahí mismo hacia el desove.
Bueno tal vez era un delfín.
Me hacia llevar x un espectro
con la promesa de sentarnos a beber
cuando termine el viaje.
A decir verdad no era muy conversador
en cambio le enseñe a silbar
y es como si tuviera un stéreo
pasando bonitos musicales.

En Morón sur muchos creían
que mi asistente era la reencarnación
de Phil Spector.
Pues no, a falta de chispa
tenía un incendio.
Apagarlo me costo el hígado.
Al fin valía la pena,
éste con nosotros
no se cansaba nunca.
Debo decir, yo era un poco esmirriado
parecía de felpa
o esponja.
Siempre había alguien que me saludaba
con distintos diminutivos.
Se ve que me tenían.
En una ocasión nos sacaron fotos
y me hicieron preguntas
esos jóvenes extranjeros.

Que hacía yo x ahí
cuando tendría que estar en un museo
o bajo carpa de oxigeno
rogando no tener cáncer de rostro.
Nada más inicuo
les di a entender
que había perdido la línea
o mejor dicho, el rumbo.
Siendo joven fui un lobo estepario
del lenguaje
escribía en la primera persona
que encontraba
los ancianos eran los mejores.
Ese camino estaba ciego
deduje con el correr del tiempo
y al agravamiento mío.
Así es que me dedique al aguafuerte
grapas y
destornilladores.
La bebida blanca te inmortaliza
aunque no tengas piernas

Se marcharon no sin antes
regalarme unas botas tejanas.

Una cortina para las moscas

2010-05-07T02:31:00.001-03:00

A lohner

y a las cosas que son

apócrifamente difíciles

Sin moscas
asoma la noche cabeza abajo
y en el paisaje
hay siempre
una sola habitación.
Dentro y fuera
el cielo y las columnas.
con eso alcanza.

Volvés al desayuno
parece que todo empieza
cuando otra cosa termina
la imbécil y contagiosa
sensación
de que algo es verdad
por un tiempo.

En las playas de Liniers
vamos a tomar margaritas
detrás en línea de misiles
edificios
como hipopótamos
nadarán
los peces
entre las columnas
de la autopista
dice el negro Ariel
trepado a un compás
de seis octavos
y el viento en cambio.
Gómez fabrica una bomba
de chica arteria
Boris y henríquez
muestran los dientes
la civilización
pasando por encima
no los va a lastimar.

Tenés razón buk
al mundo nada le importa
y todo buscamos
en la boca de tormenta.

CRÓNICAS DE SICARIOS

2009-11-22T07:11:00.001-03:00

emborracharse 3 veces seguidas
en una noche y
vomitar tu vestido
después quemar ropa de cama y
partes del cuerpo tuyo
con un cigarrillo (encendido)
puede parecer grave a
ojos vista, no así a
orejas oído, menos aún a
lengua pete.
podrías considerar, me hago cargo del
cultivo
tráfico
y consumo de tu amor.
pese a que ya perdí
más de la mitad de masa encefálica
cuando me abandonaste la primera vez
con todos los capullos
largando el agua.
sólo una ayuda con eso de cuál es tu nombre
el día de cumpleaños
si nos conocemos de alguna fiesta.
no sé.
tendrías un lillo?
“es lo mismo 97, a que falten 3 menos de 100”

Marcos “Jabalí” Aguilera

Vergaverde andaba con rueditas
era un demente que le dieron el alta
pero no del todo.
“puedo esperar toda la vida
y ver esta película
si es necesario voy a matar a alguien.”
y un poco caminando y otro tanto a pié
deshizo la distancia
que había entre sus pulmones y
un 25.
lateralmente una manada de yutas
le bajan los dientes y
algunas muelas, también.
el más dado vuelta se encarga
de abrirle la cabeza con la culata de la 9
le dice “la próxima vas a estar en la ganchera”.
pero Vergaverde tiene un dios en parte
que le alcanza un destornillador
con el que le hinca la panza
a la altura del hígado.
desde ese momento, solamente apesta
el lugar. Los muertos no entienden nada.

evitá la puerta 12, mientras sea la mitad de 24.

Pedro Retamar Arancibia

BETHY NO ME QUIERE

2009-10-08T00:10:00.001-03:00

.
Y
es mala.
Que yo sea retro
un originario.

A mi forma de ver
no justifica tanto
a nadie
pero las despedidas
joden.

Y esto pasó sin tratarme.
No agarró cariño
vivía en otra época
de un país culquiera.
Encima no se llamaba Bethy.
Bien podría haberme conocido
sin darse cuenta.
Al menos.

Quién te dice.

POP MUSIC

2009-09-24T03:07:00.002-03:00

“Un agujero dentro de un agujero”

Ya estoy muerto.
Fueron cuatro balazos a menos de tres metros.
Una exageración, dirán.
Pienso lo mismo.
Pero después de todo
Nada cambió
Mucho
Ni siquiera soy un miserable fantasma.
Y creo que luego de los disparos
Me quedé dormido
O algo así.
Cuando desperté
Salí a la calle
Y vi a las mismas personas.
¿Cómo estás? Me preguntaron algunas de ellas.
Bien, creo que mejor, les contestaba.
¿Mejor que qué? Insistían a veces.
Pero yo no sabía decirles.
Aunque en verdad
Podía notar algún cambio concreto
Estaba muerto
A fin de cuentas.
Lo único que noté
Al cabo de unos días
Fue que seguía moviéndome ok
Gracias a algún milagro equivocado
Y me sentía un poco
Triste
Y algo más tranquilo, también.
Lamento desilusionar
Pero no vi ninguna luz
Nada de voces
Susurrando mi nombre
Ni ángeles
Ni infierno
Nada especial
Y eso sí
Aún seguía toda la misma mierda.

Pero de vez en cuando
Pasaba por la cafetería de Phil
Y él me servía unos tragos.
Sólo era como un rockanrol.
Iba siempre para adelante.
Sin sutilezas.

Abril 2005

ninjas 3

2009-08-16T17:48:00.000-03:00

Te encantaban las espadas y pelear en el balcón
hasta quedar sin ropa
debajo de un traje
negro
como si anocheciera
únicamente
así
en el barrio de los enmascarados

(...) continua

lhooner

ninjas II

2009-08-09T22:56:00.001-03:00

Ningún ninja pudo
protegerse de
vos
una herida que estaba desde antes.
Jamás viste sus
caras
pero los reconocías
como si hubieran llorado en tu espalda en alguna ceremonia
como si entrenaran para ser vistos
sólo por tus
ojos

(continua)

lhooner

2009-08-02T22:39:00.000-03:00

NINJAS

Te imagino haciendo el amor siempre con ninjas
en las camas pequeñas de la Tokio
occidental.
Eras la exclusividad de esos hombres silenciosos
su entrenamiento
sagrado.

Tu vestido se evapora y los
dragones

te hacen tomas boca abajo
y te hablan mal en
japonés
-al oído-
te susurran maldiciones legendarias
mientras acaban con el
corazón
adentro de tu boca.

Lo aprendiste en la escuela de karate de este barrio.
Debajo de las máscaras no hay rostro.

lhooner

Qué te parece?

2009-07-22T01:28:00.001-03:00

viernes 23 de mayo de 2008

carta abierta a juan gentile

tengo 23 años.
soy emocionalmente inestable y probé todas las drogas a mi alcance, poblé
todas las sexualidades a mi alcance
estuve en los grupitos del turismo sexual
estuve de novia, estuve absolutamente sola, de novia
sola o de novia,
me acerqué a la orga, me alejé, tomé todas
las pastillas
las bebidas
blancas, negras: cerveza, fernet, etcétera.

estuve en el calabozo, en el
manicomio
(escribo así porque fuimos a una lectura en el pachamama y estoy borracha)
estuve en el colegio, armamos
la federación de estudiantes secundarios
cursé las materias de puán 480, la retórica
de puan, mecánicos en serie de textos legales

por eso vamos a hacer una fiesta de verdad:
la fiesta "juancito". inaguración de una casa, con una plantita.

destaco el hecho de que oportunistamente caminaste hasta irigoyen y bulnes, mientras hablábamos de 1905, que casualmente es un año irigoyenista.

y hoy me "acusaron" de hegeliana. no entremos en pavadas. viva perón, carajo. y hoy
casi lo único que me importa
es encontrar las llaves para entrar a casa.

en 0:22
Etiquetas: la mujer sin moral --------- http://iluminacionenaccion.blogspot.com

Acindar

2009-07-17T04:15:00.002-03:00

“Dirección de las formas”

Empezar
Comprender
Extraviar
Volver
Cuando se aleja el tiempo
Interrumpir
El pensamiento
Para pensar
Y perder
El peligro
Del presente
Hallándolo
Despegar
Detener
La superficie
Sin motivos
pretender
decir
lo mismo
distinto
de repente
olvidar
repetir
para obtener
otra vez
lo
nuevo

Junio 2005

Irrupción

2009-07-07T00:26:00.012-03:00

Este post es algo totalmente fuera de lo común
en este espacio que pretende humildemente
estar dedicado a la estética.

Pido disculpas por la interrupción...

Sin embargo, se ha vuelto necesario decir
algunas cosas relevantes, referidas a los
sucesos de los últimos días.

Qué tienen en común la injusticia, la estupidez,
la actualidad política y el resultado del torneo de
fútbol argentino?

Todo.

La sociedad argentina es ignorante, pacata,
conservadora, retrograda, e imbécil hasta lo inimaginable.

Sin dedicarse uno a decir mal y pronto cómo podemos relacionar
las variables que recién he mencionado, dejo
aquí dos documentos reveladores.

Uno es la última contratapa de Página 12,
a cargo de J.P. Feinmann:

http://www.pagina12.com.ar/diario/contratapa/index-2009-07-05.html

El otro, es una entrevista realizada al DT de Huracán, Angel Cappa:

http://www.youtube.com/watch?v=xM1VpH-ke7M

Au revoir, reaccionarios.

EL PÁRROCO CIEGO O EL SONIDO DE LOS CERDOS

2009-06-30T21:26:00.000-03:00

De este asunto no conocemos mucho más
de lo que aquí contaremos
y el final sigue y seguirá abierto
como el ineludible
destino
de todos los finales
de todas las historias contadas por los hombres.
Ocurrió en un pueblo que, no hace mucho, ha dejado de existir.
Un pueblo pequeño,
una aldea de seis casas
una parroquia
medio centenar de cabezas de ganado y un chiquero.
El párroco era ciego y la luz del sol lastimaba sus ojos inservibles
por lo que sólo oficiaba misa de
tarde
cuando empezaba a oscurecer
y las misas terminaban de
noche
cuando los camiones pasaban iluminando la ruta
y jamas se detenían.
El chiquero estaba pegado a la parroquia
y el párroco ciego
nunca pidió
que
lo alejaran.
El ruido propio de los cerdos
al comer o
pelear
o
fornicar en el lodo
se mezclaba con los
rezos
las oraciones humanas
como si de alguna
manera
también los cerdos participaran en el rito.
A veces
ya sea por la proximidad de una tormenta
o la presencia de alguna
enfermedad
los cerdos enloquecían
entonces el párroco ciego
callaba
mientras la misa transcurría bajo un temeroso silencio humano
y el sonido de los
cerdos.

Aún así fue particularmente extraña
inolvidable a la
fuerza
la última misa
que este sacerdote ciego
dio en el pueblo que hoy no existe.
Habló durante
horas
dijo el sermón más largo
que los presentes pudieran recordar
habló de rayos como anguilas
cayendo en picada en la
llanura
habló de arboles antiguos
habló de gauchos cenando en caros hoteles
habló del fuego y la
sequía
habló de payadores tomando un tren al sur
habló de mujeres congeladas
y animales sagrados
habló de la carne y de la
harina.
El párroco ciego habló de maquinarias y tambores
de San Jorge y altos
edificios
de la última cosecha y de los ángeles visibles
habló de un granero y Lady Macbeth.
También habló de un milagro en una calle de otro
pueblo.
Un convoy de camiones cruzó la ruta
como fuegos de artificios
como luminarias
mientras el párroco ciego hablaba
sin detenerse
poseído
hablaba del único puente que cruza el río Sangre Vieja
de grandes carteles de
publicidad
de autos raros de un cordero y de un caballo.
Hablaba
decía
contaba
hasta que dejó de hacerlo
e invitó a los feligreses a
comulgar
pero aquello no era una hostia común
sino una hecha con carne de
cerdo
pequeñas medallas de carne blanca
que los feligreses comieron
asombrados
mirándose los unos a los otros
mientras el párroco
se marchaba de la
iglesia
solo y ciego en la noche
hacia un punto impreciso del
campo.
De los que allí
(en aquella parroquia, bajo aquella noche y con aquel párroco ciego)
comulgaron
sólo
sabemos
que luego abandonaron el pueblo por diversas circunstancias
y que a algunos les fue un poco mejor que a
otros.

Lhooner 23-11-04

La noche celta en Brasil

2009-06-23T15:39:00.003-03:00

“Una magia que enciende desde el hielo”

I

Era un joven druida
y la tierra
crujiente
con insectos antiguos
que no hacían diferencia de las piedras.
Un calor como tormenta de otras latitudes
venía a una ciudad primitiva
ahí
donde los brujos no inventaron magia.

Eddie cruzó la frontera cerca de los dientes.
No tuvo tiempo de mover los dedos.
O de alzar las manos.
Nada
que hiciera posible alguno de sus trucos.
Allí tal vez el cielo
se lo hubiera tragado un animal.

Pensó en las islas frías
del norte.
Pero las orillas plateadas
se congelan
en el mar
sólo como lo hacen los satélites.

El sol azul cambió por uno verde.
Ruinas que se construyen como ciudades del futuro.
Y ni el mejor hechizo
parece funcionar tan lejos de los polos.

II

“Pero hay un día
en que las noches del mundo se confunden
y llega
la noche celta a Brasil”

Quizás fue
en una noche de éstas
que el viento se soltó del campo.
Las hojas de la selva se derritieron en hielo
y después de esperar siempre
esa señal
Eddie
consiguió recordar hacia adelante.

ELEGÍA PARA EL FLACO

2009-06-13T23:30:00.001-03:00

entonces
en el viaje de un cáncer se fue El Flaco

evangelista y borracho

entrerriano

hincha de River y borracho

un esqueleto feliz que andaba en bicicleta

un ahogado del río Uruguay
que se mudó a
Morón

era borracho y le gustaban los perros

le gustaba cantar y era
borracho

en su cara calcado el mapa de la nada

una gotera del río Paraná

Lhooner 13 junio 2009

Costa Picazo

2009-06-06T06:38:00.002-03:00

en Tailandia

cada vez somos más últimos
y menos mohicanos

a mí
hace un tiempo
me decían kung fu.

un día después
de terminar
con el amor de su vida
murió David.
Carradaine.

desnudo

ahorcado.

Junio. 2009.

Espejos

2009-05-08T22:11:00.001-03:00

Cuando lo viste
ya no estabas
ahí.

Un mono
en la selva.

Una selva
que no es
Selva.

Bs As 18/03/09

Eddie.

Europa

2009-03-26T18:00:00.002-03:00

Huir, pequeña, no te servirá de nada
las arañas están ya en tu sangre,
recuerdos que te quitan la salud,
sin ninguna culpa.

Me gustaría saber qué llevás en tu bolso
aparte de un revólver psicodélico
y bagullos oxidados.

Ya sabés, del sur te echaron
por escupirle brea al jefe de los hipíes
y el mar está demasiado frío
para negociar con tus huesos,
imaginás el norte, ves fuego entrando
por tu nariz, estatua inca.

Nunca nadie te ayudó ¿por qué pensás que el viento va a hacerlo?

Escuchas risas y humo amigable en el monoblok.
Pero solo hay sombras, quizás de aquellos
que fueron atacados por las arañas
en la primera época.

Tranquila, pequeña, estás sola.

Una lágrima tuya es Europa.

PIETRO, 2009

MARCOS PAZ

2009-03-15T18:15:00.000-03:00

Creo q sólo una vez estuve en Marcos Paz.
Un pueblo común con una ruta q lo acerca
al continente
una estación d servicio buena y otra mala
donde conocen tu
destino
y el destino d aquella otra tormenta
q decidió estallar en
Mardelplata
como si ese fuera un invierno cualquiera en el verano
como si viéramos las fotos d la guerra q perdimos 3 a 2 o 5 a 4
y también estaban los cines y los
bares
y los santos cocainómanos despiertos para siempre
y el extremo
sur
donde presentimos q en algún lugar podríamos ser felices
casi húmedos
como chicos mirándose d viejos
como ahogados mirándose con vida.
Y entonces al auto se lo lleva la ruta nuevamente
los peajes
los climas
vos descalza
las canciones
el docke y Parque Rivadavia
y así volvíamos a nuestras enfermedades
un poco más curados
así
volvíamos
a nuestros camarines
a nuestras plateas y nuestras populares
a una canción q suena como un mantra
una delicadeza congelada
una plegaria a vendedores d diarios
a fabricantes d
trofeos.

Sólo una vez estuve en Marcos Paz.
Salir d allí, ahora, es mi problema.

Luis Lhoner – Moron- 30 -3-07

TRIO

2009-03-09T21:49:00.003-02:00

.
Ecuación

Inteligencia artificial
bomba de hidrogeno
cohetes a la luna
ortopedia social
un corazón trasplantado
de dos mil años.
Y una ola
que se mueve
en dirección contraria.

Ulises

.
.
.

Estampida

Final
Era de noche.
hacías tu bolso
Desprolijo
Mirando al costado
no cerraste la puerta
y entro todo el viento.
Decías cosas como estas,
mientras baja por las escaleras
esperando una señal
nunca llego
y menos el avión.
Tus ojos
trinchera de la
segunda guerra,
un film que no termina.
La madrugada,
Te lleva a un auto
Blindado
y soñaste con una
estampida que
se lleve todo.

nana

.
.
.

Clima

Respiramos hondo.

En la tierra
estaban aviadores
mareados
por el color
de una camisa.

Ellos
confiaban en la pista
pero no en el clima.

Perdidos
en el aire
como aquella ves en la casa,
los aviadores
interrumpían
sus pensamientos
para ver
la tormenta
y cada gota
o trueno
los acercaba
al piso.

Ellos sabían
el final
del avión
o de un misil
a punto de
impactar.

Una especie
de escenografia
extraña
vista desde
las alturas
congelaba
el tiempo
de espera o llegada.

Un avión
que vuela por el espacio
y se va estrellar
a la puerta de tu casa.

Nana.

BOXEADORES MEXICANOS

2009-03-05T14:56:00.000-02:00

un boxeador viajero
durmiendo
en
aeropuertos
junto a un bolso de mano y una cadenita dorada

mujeres rubias que lloran solas en sus cuartos
o marchándose en un
tren
pero jamás al pie de una pirámide

un cactus en guardia
clavado
al
piso tembloroso del ring-side.

Luis Lhooner 24-02-09

LO QUE DURA UN CONCIERTO

2009-02-09T23:14:00.005-02:00

.
.
.
1
empezar
en lo mínimo

papeles de fumar
que se entregan
al fuego

para flotar más alto

2
un lenguaje
que nace
y se extingue
en la boca

un perfecto
imposible
idioma sin sentidos

sin pasado

3
el día
que llegaste
a la provincia
donde todos
eran extranjeros

4
una mujer
tiene que existir
una mujer

un hilo de la luna
envolviendo la luz
en la pompa
de su lágrima

5
es la víspera
de la mitad

si va a plegarse
el tiempo
que me lleve
en su viaje

6
no pregunté
por ella

pasó dibujando
con su dedo
el horizonte

en la otra mano
luz
brillando más
que una moneda

.
Murdoxe
.
.
(Primera mitad del texto "LO QUE DURA UN CONCIERTO") 2009
.

Sci-Fi

2009-01-31T16:28:00.000-02:00

patio universitario en resistencia
fiesta boliviana en Crovara

caminar solo unas cuadras hasta el kiosco
ir en taxi
a buscar comida
en ciudad desierta

llevar la droga de la delegación
ser joven y viejo
convidar música de hotel
crear mitos

viajar al sur
muy temprano
por la mañana de lo nuevo

y extrañarte
como eras.

POESÍA VERTICAL

2009-01-24T21:49:00.001-02:00

.
Hay que caer y no se puede elegir dónde

Hay que caer y no se puede elegir dónde.
Pero hay cierta forma del viento en los cabellos,
cierta pausa del golpe,
cierta esquina del brazo
que podemos torcer mientras caemos.

Es tan sólo el extremo de un signo,
la punta sin pensar de un pensamiento.
Pero basta para evitar el fondo avaro de unas manos
y la miseria azul de un Dios desierto.

Se trata de doblar algo más que una coma
en un texto que no podemos corregir.

.

YA VES?

2009-01-23T15:24:00.000-02:00

EL CUENTO FEO DE LA MANZANILLA

Angelito estaba enfermo. Tenía gripa.
Su mamá lo encerró en su cuarto.
—Angelito, no te vayas a levantar de tu camita —dijo.
—No mamá —contestó Angelito.
Apenas se fue, Angelito se levantó y abrió la ventana.
Abajo pasaba una señora.
Angelito le hizo pipí encima.
La señora dijo: "Está lloviendo", y corrió.
A Angelito le gustó esto.
Tomó más té de manzanilla, para tener más pipí.
Pasó un señor y Angelito volvió a hacer pipí.
El sombrero del señor estaba todo mojado de pipí
—¡Te pego! —le gritó muy enojado.
Angelito se escondió.
El señor se fue gritando. —¡Gente cochina!
Angelito se quedó en su cama hasta que vio venir al elefante
y el caballo.
Les hizo pipí.
El elefante subió al cuarto y se comió la camita de Angelito.
El caballo se subió sobre el armario y chupó la pintura de la pared.
Después hizo caca en el té de manzanilla.
—¿ Ya ves ? —dijo el elefante.

ATAJOS

2009-01-11T21:41:00.001-02:00

La única vez que vi el arroyo de Morón
-el pequeño tramo q está desentubado a cielo abierto-
tenía 11 años y
había llegado
hasta
allí
en bicicleta.
Un hilo de agua estancada e inútil.

Nunca más llegue al asombro pedaleando.

Lhooner

confesión de mirlo

2009-01-08T05:06:00.002-02:00

nubes que son síntomas
de huir
relojes detenidos
absorbiendo la carne
relojes absorbiendo la carne
gangrenando la luz
aposentando tibiezas granuladas
insufladas en el desaire más denso
en el ardor cómplice
de huir
de alejarse.
nubes que son síntomas del verso
de la verdad disuelta
en la vereda ineficaz
trastocada
acosada por esa quietud que disimula el año
el año en que te conocí
la fecha en que te conocí
en una calle de Lima
en un teléfono de Lima
en un domicilio de Lima
en un absurdo de Lima
en un corredor de Lima
en el terremoto de Lima
en el ansia
en el transito
en el desconcierto
soñando
escuchando latiendo gimiendo gritando jadeando
solo en Lima
en Lima sudoroso
en Lima

nubes que son síntomas de huir
y nunca llueve
y el verso es el sol.

ES OTRO HECHO

2009-01-05T22:07:00.003-02:00

26 DICIEMBRE 2008

LA ÚLTIMA

PHIL 3

EN LAS CALLES

La poesía latinoamericana

2009-01-03T05:14:00.000-02:00

Algo horrible, caballeros. La vacuidad y el espanto.
Paisaje de hormigas
En el vacío. Pero en el fondo, útiles.
Leamos y contemplemos su diario duscurrir:
Allí están los poetas de México y Argentina, de
Perú y Colombia, de Chile, Brasil
Y Bolivia
Empeñados en sus parcelas de poder,
En pie de guerra (permanentemente), dispuestos a defender
Sus castillos de la acometida de la Nada
O de los jóvenes. Dispuestos a pactar, a ignorar,
A ejercer la violencia (verbal), a hacer desaparecer
De las antologías a los elementos subversivos:
Algunos viejos cucú.
Una actividad que es el fiel reflejo de nuestro continente.
Pobres y débiles, son nuestros poetas
Quienes mejor escenifican esa contingencia.
Pobres y débiles, ni europeos
Ni norteamericanos,
Patéticamente orgullosos y patéticamente cultos
(Aunque más nos valdría aprender matemáticas o mecánica,
¡Más nos valdría arar y sembrar! ¡Más nos valdría
Hacer de putos y putas!)
Pavos rellenos de pedos dispuestos a hablar de la muerte
En cualquier universidad, en cualquier barra de bar.
Así somos, vanidosos y lamentables,
Como América Latina, estrictamente jerárquicos, todos
En la fila, todos con nuestras obras completas
Y un curso de inglés o francés,
Haciendo cola en las puertas
De lo Desconocido:
Un premio o una patada
En nuestros culos de cemento.

Epílogo: Y uno y dos y tres, mi corazón al revés, y cuatro y cinco y seis, está roto, ya lo veis, y siete y ocho y nueve, llueve, llueve, llueve...

2008-12-23T02:44:00.001-02:00

OTRO MALDITO MONO

1

Una de estas noches comprendí
que a este circo
lo llevaba
una
ambulancia

era aquel desfiladero
para enfermos
peligrosos

era la ruta de un hospital que contagiaba

sueños malos donde ella
se aleja
y la noche se despeina con el viento

como un pulpo.

2

Comprendí
-también-
que el conductor
siempre
está
fuera del auto

que la pista que seguimos
fue soñada por un
mono

feroz y melancólico

perdido
en la tormenta.

3

Comprendí
que seremos pistoleros de por vida.

L. Lhooner 23-12-08

a pedido

2008-12-20T17:23:00.003-02:00

ESTO ES SOLO PARA DECIRTE QUE

Me comí
las ciruelas
que había
en el refrigerador

y que
probablemente vos
guardabas
para el desayuno

Perdóname
estaban deliciosas
tan dulces
y tan frías

X

2008-12-08T06:18:00.000-02:00

2. decurso de la investigación

La muchacha sonríe ante tantas y variadas preguntas. Cómo es aquello, de quién son estas llaves, a qué hora murió, ¿cuál es el lugar donde ocurrieron los hechos? …
Suspira. Hace largo tiempo que nadie le pregunta tantas cosas. La muchacha recorre el cuarto blanco, cerrado, con un amplio y (supone ella) grueso ventanal polarizado. No puede ver que hay del otro lado pero intuye un árbol de navidad con sus luces encendidas, parpadeantes en la oscuridad. Al costado del árbol 3 policías juegan a las cartas. El viejo escritorio está repleto de fichas, apuestas, diligencias que aparentemente se resolverán en el pasado de una vaca pastando en diferentes llanuras que parecen la misma pero no lo son. Los policías beben café.

Ella está sentada y bosteza. El hombre al otro lado de la mesa de interrogatorios se pasea de izquierda a derecha, de derecha a izquierda, como el péndulo de un excéntrico reloj. Su lengua perspicaz no se detiene tal como el cucú nos da la hora. Esto recuerda algo a la muchacha. “Qué hora es”, pregunta. “Creo que tengo que irme”, afirma con seriedad. El hombre sonríe. “Una última pregunta”, dice. “¿Eran chicos o chicas?”. La muchacha se toma su tiempo para contestar, reclina la silla metálica hacia atrás y mirando el techo clarísimo, impoluto como un cielo del espacio, le responde: “no lo sé”.

,
.

SARAH CONNOR

2008-12-03T12:53:00.002-02:00

Caminábamos con Sarah.
Yo colgando de su mano, como si Sarah fuera mi madre
o mi abuela
- o la madre de las conjeturas
o la abuela perdida y el futuro-
Era de día
y Sarah me contaba de un festival imposible
que iba de una ciudad a otra
como si el mundo
fuera
una repetición
y no mucho más que eso.

Bajo el fuego de un atardecer suburbano
Sarah hablaba sobre una
familia de monos
y el árbol
final

una rama cómoda y muy alta
desde donde veían
la caída del
sol
más allá del monte y los pantanos

y de la misma manera
-dijo Sarah-
casi con valentía y exclusividad
eran tragados por la
noche.

Lhooner 1-12-08

X

2008-11-19T21:10:00.003-02:00

4. una ensalada verdadera

Autos chocadores. El sótano se iluminó pero, según recuerda, la lámpara estaba quemada. “Abran la puerta”, dicen voces desde el otro lado. Una burbuja de líquido azul asoma desde la cerradura. Hace poco, cerrando los ojos y dibujando una cruz en el mapa de su mente, recordó el olor de los conejos asados. Una nueva primavera ha llegado, pero la otra no terminó de irse. “Abra la puerta” insistieron las voces. El tenedor tenía diminutas manchas de sangre, pero sangre al fin... La manija tembló como si intentaran forzarla.

“Esta cerrado” reflexionó el mudo, “no tengo la llave”.
“Nosotros tampoco”, le contestaron las voces desde el otro lado.

.
.

CULEBRA

2008-10-31T13:52:00.001-02:00

Y así nomás pasan las cosas

una culebra se pierde en un desagüe
y ya nunca la volverás a
ver.

Lhooner 27-10-08

Abriendo el paso... a La Paz

2008-10-16T01:47:00.004-03:00

.
.
Salsípuedes

las palabras vierten
cadenas invisibles
en el bosque

el locutor transmite
maremotos
& bengalas

la lluvia
esconde una virgen
las ramas
alambres de púa

los relámpagos

fotografías

del cielo.

En la canadiense
hijos y perros
mueven
el frío,
debajo de unas lonas
él sigue despierto

parece que fue
recién
se miraron
2 horas sin
hablarse
4 ojos a punto
de pestañear
1 lágrima
y hasta nunca.

El rayo quemó
20 Televisores
y un corazón.

3 años después
ella se aleja
de un hotel
y ni siquiera
recuerda
esa sintonía.

Santiago Juárez 6/8/08

TELEPHONE

2008-10-09T13:35:00.001-03:00

3

como si el programa central
no llegara nunca
y todo ocurriese
en
medio
de una publicidad muy larga
y sobra el tiempo para hacer esa
llamada
esos números cercanos a ella
a su respiración larga distancia
entonces
más allá del mar
suena
un
teléfono
imagino un pez entre los cables
una conversación submarina
ella diciendo
algo
y un avión Sao Paulo- Roma
que cruza el cielo del
Atlántico
imagino un pez espada y un avión
una sábana en cierto
hotel
y un canal de TV nocturno

2

es una propaganda de
algún perfume
triste,
ella en el parque
echándote de menos
ella que se
ríe
- o llora-
desde ciudades europeas
y entonces llegan hasta
aquí
muchas como vos
como una interferencia
como diálogos
perdidos
de su ex- mujer
y una monja
y aquella trapecista
la curandera de dos calles abajo
y ahora es una divorciada feliz
nuestra pelea del
siglo.

1

esas maneras
que tiene
de
llegar
escandalito
de automóvil rumbo al aeropuerto
de fantasma equivocado
de dos días pasados en la cama y sueños rápidos
de noticias telefónicas
que suenan como
vos
un poco resfriada
y mal dormida
diciendo algo sobre un
cine
y un soldado que vive en tierras enemigas

Luis Lhooner 23-3-05

Abriendo el paso

2008-10-08T22:36:00.001-03:00

Otro planeta

Sos un rincón amargo
dentro del espacio
velocidad
a punto de hacer un cráter
en los ojos de alguien.

Pero te deslizas
en la noche.
Avenida
planetaria
que recorre
los restos
de alguna
civilización
en desuso.

Un encuentro
de otro lugar,
futuros distintos
con problemas
hemofílicos.
Chicos expuestos
a una pequeña
intención radiactiva.
En el cordón
de tu casa
cae la noche
y pensás
la muerte en otro planeta.

Nana

Una hermosa noche

2008-09-28T03:51:00.002-03:00

Es una hermosa noche veraniega
en pleno invierno.
Estoy en mangas de camisa
y me preparo un escocés
con 2 hielos
y en un vaso de whisky, para colmo.
Abro la ventana
el viento entra en el jodido edificio
rechazo malos presentimientos.

Supongo que hago lo correcto.

Escribí 3 oraciones y cada cual tenía uno o más problemas. Las borré completamente.

Tal vez alguien me vea
a través de la ventana
sentado frente a la computadora
y piense que estoy chateando.
Y que a veces me quedo sin escribir
o miro por la ventana
(pero sin ver más que un perfil de arquitectura
luces
y árboles)
porque nadie contesta.
Entonces ese alguien piensa
que debo ser retorcido
o que uso metáforas demasiado abiertas
donde el pensamiento puede dar un patinazo
y de pronto verse golpeado
deslizándose.
Pero lo más posible
en este momento
es que aquel tipo observando mi ventana
(si alguien aun observa)
no vea más que un punto.
Un punto de luz amarilla.
Un punto negro.

Henríquez

fragmento de "karate y pornografia"

2008-09-25T12:49:00.001-03:00

MILLONARIOS
-Jack y Mindy-

Aquella era una película de zombies donde
Jack y mindy cogían todo el
tiempo
en un yate
en la piscina
en las playas desiertas de un caribe tormentoso.

Habían viajado al exterior
por un asunto de
papeles
y el habano de un millón de dólares.
Pero algo pasó con una tumba de la región subtropical,
algunos meridianos confundidos
otro dios menor
enojado con los hombres
cierta promesa falsa
y un fajo de dinero suelto
errático
en la
isla.

Y Jack se dedicaba a hacer negocios
mientras Mindy
sola
jugaba con objetos
en un atardecer
q parecía
el fin
de
un mundo raro.

Jack cerraba tratos con las secretarias morenas
d esta isla
en
bancarrota
q lo chupaban como a un amor inolvidable recién resucitado
mientras los hombres muertos avanzaban
desde
el
cementerio sur
como espantapájaros vivos
en una mezcla de caos, sangre y últimas noticias.

Y Mindy viajaba desnuda en ascensor
al lugar donde Jack la
esperaba
para huir
hasta un casino mágico y el número invisible
y entonces
apostaban hasta perderlo todo
y después cogían hasta recuperarlo.

Lhooner

Más de lo mismo

2008-09-23T04:44:00.002-03:00

Un hecho real

Como a casi todos últimamente, a Harry, lo conocí en el bar. Bordeó nuestra mesa y nos miró con cierta timidez de extranjero, sonriendo, a la espera de que alguno le dirigiera la palabra. Un momento después ya estaba sentado, bebiendo con el grupo como uno más. Cosas como estas suelen ocurrir.
Harry decía ser irlandés, y aunque su aspecto no lo desmentía –rubio, flaco, alto, pelo corto y barba de 2 días-, al principio dudaba de que fuera un actor, uno muy habilidoso, haciéndose pasar por turista y tomándonos el pelo. A medida que la noche transcurrió me di cuenta de que no era así.
Nosotros lo jodíamos preguntándole si era del IRA.
Fumamos en el baño y salimos del cyber. Nana se fue y viajamos con Bonzo, el irlandés, y Doval, a casa del viejo pescador. Compramos un par de cervezas y pasamos un rato en el garage. Bonzo se entretenía como un niño con el irlandés, quien le enseñaba llaves de judo. Doval y yo leíamos poemas y los comentábamos ante la mirada estupefacta de Caro que –perdón, la había pasado por alto-, también estaba allí.
Lo invitamos a fumar sucesivas rondas y Harry se sintió en confianza. Me imaginé, poniéndome en su lugar, que había llegado al lugar deseado. Al puerto donde los vagabundos son tratados con respeto, con hospitalidad, música extraña, poesía y drogas comunitarias.
Y así, de pronto Morón, un parador sudamericano del movimiento en el sin sentido de la distancia entre Buenos Aires y Belfast.

Alrededor de las 3 o 4 de la madrugada dimos al viejo pescador un descanso y partimos de regreso al centro. Bonzo y el irlandés clamaban por una cerveza más desde el asiento trasero de Charly, mi 128 rural, de modo que paramos en un pancho 69 de avenida Irigoyen a cargar combustible.
Esas últimas dos cervezas las tomamos manejando por las callecitas de Morón, charlando cosas ciertas hasta el punto final de una pupila. Harry estaba alegre. Antes de irse me pasó su celular y yo le di el mío.

Una o dos semanas después lo volvimos a ver en el bar. Pero nosotros éramos muchos, y tal vez esto sumado a su vacilante condición de extraño, o a alguna otra urgencia, determinaron que Harry no se quedara por mucho tiempo. Sólo se acercó, con un vaso de cerveza en una mano y la botella en la otra, fue puras sonrisas un instante y volvió a perderse entre las computadoras del local.
Desde entonces no volví a verlo.

Ayer, boludeando con el celular, borrando números viejos, vi su teléfono y pensé en llamarlo, o al menos mandarle un mensaje. Pero -como suele suceder- no lo hice. Lo pensé un momento y no lo hice. Quizás ese mensaje casual hubiera cambiado el rumbo de esta historia.

Hoy, después de la radio, fuimos con Nana a tomar una cerveza. Estábamos hablando de quien sabe qué, cuando Nana asoció algo y pensó en Harry. Entonces me pasó una hoja de diario doblada en 4, por encima del escritorio. Vi esa hoja como si fuera un objeto traído desde otro mundo, un diario de juguete y a su vez una replica perfecta, real, perfectamente real, el absurdo confirmándose a sí mismo.
En la hoja decía: “Investigan el crimen de un turista irlandés, baleado en Castelar”. “La victima se llamaba Harry Christopher, tenía 28 años y decía haber nacido en Belfast, capital de Irlanda del Norte.”
Me sentí muy mal, e inclusive ahora tengo la sensación de que algo muy grave ha ocurrido. De que esto es una señal clara e indefectible de algo que no podemos prever. No necesariamente algo malo, pero la señal está aquí.

Le dije a Nana que me sentía un poco culpable, por hacer sentir al tipo que Morón era un buen lugar. Quizá Harry había bajado la guardia. Se había confiado. O quizás nada de esto.

Justamente llegó Lhoner, proponiendo, como se suponía también en el diario, que el asunto era más turbio que un simple homicidio por robo. Drogas, ajustes de cuentas, el FBI, la INTERPOL. Le dije a Lhoner que no era así, que yo lo había conocido, que Harry era una buena persona. Lhoner nunca compartió mi certeza. Dijo que yo no lo conocía como para saber si era o no un traficante o algún tipo de agente. Le dije que al menos lo conocía mejor que él, que no lo había visto ni una vez en su vida. Además Harry buscaba la compañía en vez de evitarla, cosa que hizo por desesperación, por estupidez o por pura inocencia de no conocer el territorio o basarse en impresiones falsas. Como la que nosotros le dimos en el garage aquella noche.
En el recorte periodístico se mencionaba un tatuaje de águila que cubría la mayor parte de su espalda. Lo recuerdo, como también su sonrisa, los gestos vivos. No fue nadie para mí pero pudimos alcanzar un entendimiento, cierto pacto, un acuerdo a menudo esquivo aun para quienes se ven todos los días.

Fue breve la despedida, en Machado y Mendoza, al bajarse de mi auto. Llevaba intacta su alegría de amigo, como un mensaje contra el tiempo. Intacta mi seguridad de que su historia continuaría desarrollándose con la nuestra. Y en cierto modo, eso está hecho.
Y yo en pocos días cumpliré 28 años.
Y Harry, ahora, está muerto.

Tal vez un mensaje de texto hubiera cambiado todo.
Cuando le cuente al viejo Doval, no lo va a poder creer.

Abriendo el paso

2008-09-20T14:53:00.000-03:00

100 Vidas y un desesperado

Todo, iba de
mal en peor para
Artur.

Esta vida, solía decir,
no es de las mejores que
me han tocado, pero ya
estaba acostumbrado
y eso
era lo grave
lo triste
lo terrible.

Aquella noche
en el bar, Artur,
por una casualidad, o varias
terminó sentado en
nuestra mesa.
Hablando. Tomando. Fumando.

En ese entonces, yo
buscaba historias
particularmente extravagantes
para una agencia
que vendía
futuros paralelos.

Artur habló de sus vidas
de cómo llegó a ser ninja,
el único ninja negro
en Morón,
de cómo capturó a
su amada, una bruja cantante,
con sus artes secretas. Al parecer
Artur y su pandilla
se dedicaban a cazar monstruos.
Después de unas cervezas y
algunas corridas, recordó
la fortuna
que había cosechado
con la venta
de especies atróficas,
arañas ciempiés y lagartos metamorfos,
seres abstractos
que raptaba del ciberespacio.

Pero eso
era pasado, o presente.
El futuro no existía.
Esta era la última de sus vidas
la última y la peor.

Artur tenía ya 60 años y había pasado
la mayor parte de ellos
trabajando en la misma empresa
la misma oficina
el mismo escritorio.

Tenía casa, dos autos y
una bella mujer, todo
lo que a cualquiera de nosotros
le gustaría, claro que
para quien ha vivido
100 vidas y ninguna muerte, estas cosas
no eran importantes.
Lo realmente importante,
aquello que más deseaba, era
lo que nunca
podría conseguir. Otra vida.

Otra vida para cazar monstruos.
Otra vida para especies.
Otra vida para un desesperado.

Eddie.

27 de septiembre - Lectura PHIL

2008-09-18T11:28:00.002-03:00

SI TODO SIGUE ASÍ, EL SÁBADO 27 DE SEPTIEMBRE A LAS 20HS

SE PRESENTARÁ LA FORMACIÓN PRINCIPAL DE PHIL

BORIS DOVAL * LUIS LHOONER * HENRÍQUEZ

en Hurlingham – Centro Cultural Leopoldo Marechal

Av. Vergara 2396 – Villa Tesei.

PD.(TAL VEZ NANA TAMBIÉN ESTE PRESENTE)

Snack Lily

2008-09-14T20:46:00.000-03:00

Ahora están viendo en una pantalla
de L.S.D
que a veces se derrama
como va el tiempo en Praga.
Por momentos piensan en comer algo
sin compromiso
y menos levantarse.
La inmovilidad te mantiene
es mejor pensar
en eso de la frescura
y que para trascender
hay que volverse gata.
Podrían cambiar de canal. O no.

PLAYA

2008-09-10T22:48:00.002-03:00

Cada tanto el mar
-como favor-
nos devuelve algún ahogado

cada tanto
algo mío vuelve a mi antigua casa
mi madre está contenta
y mi padre me convida un cigarrillo

el resto de mí espera en una playa

Lhooner 17 julio 2008

PECES

2008-08-26T19:52:00.002-03:00

Seguían llegando postales repetidas
de esa otra
mujer
que se parece a vos más que vos misma
tal ves un poco resignada
-como algunas de las calles del barrio donde vivo-
un poco más austriaca
menos elegante
siempre tan superficial como las runas.

Eso que le pasa a todo paraíso
-sin su diablo-
y la fruta que te gusta
desvestida
subiendo una escalera
hasta la terraza que soñaste cuando no podías dormir.

Hablábamos siempre de visitar esos lugares
monstruos maravillosos
niños homicidas
siempre con la sonrisa colgando
como una promesa irrompible y rota.

Pero hoy es 29 de noviembre del año dosmil7
y me pregunto
cómo puede ahogarse un pez.

Lhooner 29-11-2007

AVISO - Don Diego

2008-08-19T01:40:00.007-03:00

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El proximo Jueves 21 de agosto, Henríquez leerá

en el consejo deliberante de Morón.

Phil estará presente, infiltrado entre los espectadores.

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Don Diego xxxxxxxxxxxxx (reversión)

Don Diego se fue a Italia
Abandonando el calor de Calorifornia
A buscar una buena mujer
Y un par de hijos.
Don Diego partió desde América
Dejando atrás a dos de sus mejores amigos
Uno de ellos era sordo
El otro, no era nadie.
Se fue a Italia
Esperando encontrar el amor
Que no le había dado la noche tropical
Que no le había otorgado la justicia
Que no había ganado en ese pácman donde era Zorro
Y siempre quedaría alguien a quien salvar.
Se fue a Italia
No a la Italia donde la CIA revienta comunistas
No a la Italia de los techos de oro
No a la Italia del dialecto, la cultura, el folklore, la ignorancia
Se fue a una especie de coliseo cibernético
Asistido por caballos
Remolcados por un camión técnico-romano,
Gladiador que había muerto antes de la primavera.
En esa tierra se estableció Don Diego, dejando atrás su pasado
Intentando la gloria del anonimato
En donde cosechar un amor
Y un par de hijos,
Creo que eso ya lo dije.

Al llegar dijo Buenos días
Sólo que en italiano
Y Solo por que no había nadie más allí
Y el aeropuerto lanzaba miradas líneas blancas.

Dicen que halló un lugar seguro
Una baticueva mediterránea
Con tecnología de punta
Que le hacía poner los pelos del afinado bigotito
Alertas a cualquier cambio del Estado
O de los climas.
Así fue que se casó
Y como ya saben tuvo 2 crías.
El tiempo transcurre
Como siguen las cosas que suelen seguir
Y el invierno calorífico lo inquietó
Y recordó la injusticia
Del pueblo aborigen-español
Dueño de una lengua que según dicen no existe
Pero jamás debió ser destruida
Y sintió el deseo ilógico
De buscar más.
De modo que tuvo más mujeres
Y mientras le hacían una turca en un sofá de Florencia
Vio nítidamente a Bernardo nítidamente
Su fiel amigo
Implorándole a Dios
Algo más que el estar del lado de los buenos
Algo más que la conciencia mínima de saber lo que hacía
Algo más que saber que la culpa es algo primitivo y superable
Y así fue, conoció a Melany
Cuya lengua era sutil
Y mucho más sus movimientos.
Pero él tenía hijos
Muy cuidados los dos – liberados
Uno llamábase Don
El otro, Diego,
Claro que había sido un hombre noble
Pero de imaginación escasa
- El Zorro es astuto
Pero lo cazan.
Solía decir su mujer tana
Mientras lo esperaba con la cena servida
Conciente de las justas hazañas de su marido
Pero no de las justas preñadas
Que se multiplicaban
Como renacuajos o estrellas.

Su vida siguió fiel
A la Melany de la sutileza
Y al honor de un pasado seguro
El matrimonio perfecto
Y la variedad del azar…
Porque, como decía Don:
“Todos los mitos se olvidan”
Y “en especial lo que son escuchados por sordos”
Le respondía Diego
Mientras un zorro chino se quemaba
Jugando con el fuego
Que invadía las sillas y los patios

Henríquez

NIBIENNIMAL

2008-08-16T20:32:00.001-03:00

La cuestión que en el babyfutbol
brillaba como diente de oro
en la boca de un león.
Estuve por viajar a Europa
nada más me quedé para ser despachante
y amable.
No me fue tan mal
me compré un traje.

ES UN HECHO

2008-07-31T00:43:00.005-03:00

se consigue en: VALHALLA

25 d mayo 255, Local 6, Galería Edén.

Morón - GBA.

antidoto7@hotmail.com

vermasvidrio@hotmail.com

La Cabeza de Yorick

2008-07-28T21:23:00.010-03:00

EY

2008-07-25T19:01:00.007-03:00

EY

Cuando hace frío duermo vestido
me lo pide el cuerpo.
Me tapo con el capot de una chevi
sobre unos ladrillos que acabo
de calentar
prolijamente
con el pensamiento.
Desde la cama veo el noticiero
como si fuera una canción de cuna
desarreglada,
y cierro los ojos alegremente
pensando en una araña
que nadie debería matar.

Dovalito (el 10)

.
.
.
.

Antídoto #3

SE APROXIMA

2008-07-23T01:20:00.004-03:00

2do. parte extraviado en submarinos

2008-07-22T22:40:00.013-03:00

Noticias perdidas: 2do. Parte extraviado en submarinos

Mucho se dijo
De la primera carta de Phil
Que vino de improviso
Como una historia rumoreada
A través de periscopios que asoman en la realidad
Tan cerca que no nos vemos
Fumando como siempre en el ombú de la resistencia
A 2 cuadras y pico del cyber
Frente al garage
Con bolsas de basura colgadas bajo el agua
De un gran árbol podrido
En navidad.
Dicen que esa noche todos salimos de gira
Y hasta cucarachas y ratas nos siguieron por la vía interminable
Del Morón Estelar
Que sólo se enciende ciertas noches
Específicamente inciertas.
Mucho se dijo
Pero yo no escuché nada
–glú-glú-
Pasa un tren
Le dicen al hombre bestia.
Yo
A lo sumo leí
Alguna vez
Escrito en la cintura líquida de una enana
El mensaje cifrado
Del fin.

La contrapoesía

El contraespionaje poético
Esa noche
Nos persigue

Damos un par de vueltas
Nos autoperdemos.

Crecimos equivocados
Nunca estuvimos adelante.
Somos la retaguardia
De la
Poesía.

Henríquez, octubre 2007

Antídoto #2

Chinos, muebles y fantasmas

2008-07-22T20:45:00.014-03:00

CHINOS, MUEBLES Y FANTASMAS

Y te enamoraste, una vez más, del fantasma del pueblo
de seguirle tanto el
rastro
como las llanuras a los coches
como la niebla entrando al bar en su rato luminoso.
Otra habitación q habla
cuando
vos
la dejás sola
llena de secretos y cables enredados.
Una miniserie
barata
con alguna que otra maravilla
como cuando todavía
era
temprano
y jugábamos a ser chinos perdidos en América
y teníamos que regresar a
China cuanto
antes.

Pero siempre hay un Renault seis
que nos salva
cuando empiezan a
moverse
los
muebles interiores
y ya no sabemos dónde está
lo que antes seguro
estaba
ahí.

Lhooner 2007

Antídoto #1

Incidente Butteler

2008-07-22T05:01:00.023-03:00

INCIDENTE BUTTELER

Por una nochecita con vos
dios daría la vida.

Corría el mes de Agosto
a Septiembre
es de suponer. Lo sé.
Ignoro el resultado.
Como también que si era lunes
después sería martes
y que matar a un cerdo
de un hachazo
es cosa de mandinga.
Habíamos ido a un estadio en el futuro
a mí me llevó el viento
y a ella una banda.
Éramos todos visitantes
y nos dirigíamos
como una estampida
hacia el parque
tal vez un bosque
siempre de la Independencia
o de la declaración.
Cuando llegamos tuvimos que comprar entradas
y no hacer esa avalancha
que me costó un corte en la cabeza
y por eso mismo en vez de entrar al club
entré en pánico
y me largué a correr
igual que un pericote
por su vida.
Hasta que afortunadamente si bien no di con ella
al menos encontré un kiosco
y su heladera
que estaba llena de bebidas.
Tuve toda la noche para contarle al señor
o señora
la que había pasado
en Viva García
si ese era el nombre.
El o ella sólo me despachaban
con su cara de extranjeros
les conté que el aspecto
iba más lejos que mi voluntad.
Además me llamo Cacho Fontana
duermo en la placita Butteler
y tengo problemas
si me dejaran salir seguido
tomaría más
pero es que tengo condicional
y me verifican desde un satélite
policíaco
las 24 horas del día
-y la noche?-
-también.-
Podría ir al interior
agarraría la calle por mi cuenta
y a poco de andar
plantaría un ranchito
a la vera de 3 Arroyos
que desembocan en el Paraná.
Seguramente.
En una de esas consigo una patrona
y me veo en la obligación de trabajar.
De tener alguna cría
cada tanto
pensar en su felicidad. Ocuparme.
Pacientemente.
El suponer no cuesta nada.

Siempre me dije en persona.
-Por ir rápido, no te pierdas
lo que harías si fueras despacio,
Horacio-.
Así es que tomé un tren
que iba a Melchor Romero
yo me tenía que encargar de las combinaciones
saber adonde iba
bajar en el lugar indicado.
Comportarme como un pasajero.

El viaje pasó volando y
yo también
todo el tiempo había una chica
que después me di cuenta, era ella
que volvía de Avelino Fernández
ya sin la banda
del buen humor
y los conjuros.
Estaba solamente
trascendiéndose
como un grano de pimienta
canela en rama
o jengibre del trópico
especias al borde de la locura
o la fascinación.
Esa clase de diamante
que no conoce nadie
una dirección equivocada
todo lo que te hace llorar.
Bueno una chica bonita es un incidente
donde podés morir por un lado
o reventar por el otro.

Doval

Boris Doval. Contemporáneo argentino y moronense. Dedica su juventud a las letras, no tanto a la literatura. Sin éxito pero con fe. Esa creencia lo lleva a no cursar ningún estudio importante. Menos de los otros. Además nunca lo premiaron en categoría alguna. Se considera un lector carroñero. Por lo visto le sobra el futuro. Actualmente es amigo del Señor Phil.

Antídoto #0

Compañeros Compañeras

2008-07-04T12:53:00.005-03:00

jueves 19hs - bar la martina

(25 d mayo 255 - morón (GBA)- al fondo de la galería, al fondo del bar)

laboratorio de poesía y narración.

allí se habla de literatura.

Buenas... Señor Phil

2008-07-02T12:34:00.009-03:00

Presentación...

Despues de cuatro años de sostener el contrabando de las resistencias más o menos organizadas en Oriente Medio, Colombia, China, Antartida y muchos otros lugares, el Señor Phil aparece de nuevo. Bueno, esto es un decir...

Poco sabemos de él, y cualquiera en nuestro lugar no tomaría en serio la misión de predicar la literatura, misión que creemos, de algún modo, él mismo nos ha encomendado, aunque nunca lo haya puesto por escrito ni se lo haya dicho a nadie.
Sabemos al igual que Phil que la poesía tiene tan pocos límites como lectores, y que nos enfrentamos a una tarea perdida de antemano y dirigida por un mecenas inepto, lejano, feo y acaso inexistente.
Pero no es así.
Creemos en la Misión. Se presume que tal vez haya más personas que conozcan a Phil, que lo hayan entrevisto en la mancha de una página de un libro nuevo, en el secreto que esconde un insecto aplastado. En un arbitro de boxeo, o atendiendo una cafetería. Viajando en días lluviosos. Empañando un vidrio al acercarse demasiado a este invierno que empieza.

Calentando una silla en el desierto. Paseante en las alturas de una construcción.

Está bien, buenas noches, buenas tardes y Buenos días, Señor Fil.