22.11.09

CRÓNICAS DE SICARIOS

     

emborracharse 3 veces seguidas
en una noche y
vomitar tu vestido
después quemar ropa de cama y
partes del cuerpo tuyo
con un cigarrillo (encendido)
puede parecer grave a
ojos vista, no así a
orejas oído, menos aún a
lengua pete.
podrías considerar, me hago cargo del
cultivo
tráfico
y consumo de tu amor.
pese a que ya perdí
más de la mitad de masa encefálica
cuando me abandonaste la primera vez
con todos los capullos
largando el agua.
sólo una ayuda con eso de cuál es tu nombre
el día de cumpleaños
si nos conocemos de alguna fiesta.
no sé.
tendrías un lillo?
“es lo mismo 97, a que falten 3 menos de 100”
Marcos “Jabalí” Aguilera
Vergaverde andaba con rueditas
era un demente que le dieron el alta
pero no del todo.
“puedo esperar toda la vida
y ver esta película
si es necesario voy a matar a alguien.”
y un poco caminando y otro tanto a pié
deshizo la distancia
que había entre sus pulmones y
un 25.
lateralmente una manada de yutas
le bajan los dientes y
algunas muelas, también.
el más dado vuelta se encarga
de abrirle la cabeza con la culata de la 9
le dice “la próxima vas a estar en la ganchera”.
pero Vergaverde tiene un dios en parte
que le alcanza un destornillador
con el que le hinca la panza
a la altura del hígado.
desde ese momento, solamente apesta
el lugar. Los muertos no entienden nada.


evitá la puerta 12, mientras sea la mitad de 24.
Pedro Retamar Arancibia

8.10.09

BETHY NO ME QUIERE

.
Y
es mala.
Que yo sea retro
un originario.

A mi forma de ver
no justifica tanto
a nadie
pero las despedidas
joden.

Y esto pasó sin tratarme.
No agarró cariño
vivía en otra época
de un país culquiera.
Encima no se llamaba Bethy.
Bien podría haberme conocido
sin darse cuenta.
Al menos.


Quién te dice.

24.9.09

POP MUSIC

“Un agujero dentro de un agujero”


Ya estoy muerto.
Fueron cuatro balazos a menos de tres metros.
Una exageración, dirán.
Pienso lo mismo.
Pero después de todo
Nada cambió
Mucho
Ni siquiera soy un miserable fantasma.
Y creo que luego de los disparos
Me quedé dormido
O algo así.
Cuando desperté
Salí a la calle
Y vi a las mismas personas.
¿Cómo estás? Me preguntaron algunas de ellas.
Bien, creo que mejor, les contestaba.
¿Mejor que qué? Insistían a veces.
Pero yo no sabía decirles.
Aunque en verdad
Podía notar algún cambio concreto
Estaba muerto
A fin de cuentas.
Lo único que noté
Al cabo de unos días
Fue que seguía moviéndome ok
Gracias a algún milagro equivocado
Y me sentía un poco
Triste
Y algo más tranquilo, también.
Lamento desilusionar
Pero no vi ninguna luz
Nada de voces
Susurrando mi nombre
Ni ángeles
Ni infierno
Nada especial
Y eso sí
Aún seguía toda la misma mierda.

Pero de vez en cuando
Pasaba por la cafetería de Phil
Y él me servía unos tragos.
Sólo era como un rockanrol.
Iba siempre para adelante.
Sin sutilezas.


Abril 2005

16.8.09

ninjas 3

Te encantaban las espadas y pelear en el balcón
hasta quedar sin ropa
debajo de un traje
negro
como si anocheciera
únicamente
así
en el barrio de los enmascarados

(...) continua


lhooner

9.8.09

ninjas II

Ningún ninja pudo
protegerse de
vos
una herida que estaba desde antes.
Jamás viste sus
caras
pero los reconocías
como si hubieran llorado en tu espalda en alguna ceremonia
como si entrenaran para ser vistos
sólo por tus
ojos

(continua)


lhooner

2.8.09

NINJAS

Te imagino haciendo el amor siempre con ninjas
en las camas pequeñas de la Tokio
occidental.
Eras la exclusividad de esos hombres silenciosos
su entrenamiento
sagrado.

Tu vestido se evapora y los
dragones

te hacen tomas boca abajo
y te hablan mal en
japonés
-al oído-
te susurran maldiciones legendarias
mientras acaban con el
corazón
adentro de tu boca.

Lo aprendiste en la escuela de karate de este barrio.
Debajo de las máscaras no hay rostro.

lhooner

22.7.09

Qué te parece?

viernes 23 de mayo de 2008


carta abierta a juan gentile

tengo 23 años.
soy emocionalmente inestable y probé todas las drogas a mi alcance, poblé
todas las sexualidades a mi alcance
estuve en los grupitos del turismo sexual
estuve de novia, estuve absolutamente sola, de novia
sola o de novia,
me acerqué a la orga, me alejé, tomé todas
las pastillas
las bebidas
blancas, negras: cerveza, fernet, etcétera.

estuve en el calabozo, en el
manicomio
(escribo así porque fuimos a una lectura en el pachamama y estoy borracha)
estuve en el colegio, armamos
la federación de estudiantes secundarios
cursé las materias de puán 480, la retórica
de puan, mecánicos en serie de textos legales


por eso vamos a hacer una fiesta de verdad:
la fiesta "juancito". inaguración de una casa, con una plantita.

destaco el hecho de que oportunistamente caminaste hasta irigoyen y bulnes, mientras hablábamos de 1905, que casualmente es un año irigoyenista.

y hoy me "acusaron" de hegeliana. no entremos en pavadas. viva perón, carajo. y hoy
casi lo único que me importa
es encontrar las llaves para entrar a casa.


en 0:22
Etiquetas: la mujer sin moral --------- http://iluminacionenaccion.blogspot.com

17.7.09

Acindar

“Dirección de las formas”

Empezar
Comprender
Extraviar
Volver
Cuando se aleja el tiempo
Interrumpir
El pensamiento
Para pensar
Y perder
El peligro
Del presente
Hallándolo
Despegar
Detener
La superficie
Sin motivos
pretender
decir
lo mismo
distinto
de repente
olvidar
repetir
para obtener
otra vez
lo
nuevo






Junio 2005

7.7.09

Irrupción

Este post es algo totalmente fuera de lo común
en este espacio que pretende humildemente
estar dedicado a la estética.

Pido disculpas por la interrupción...

Sin embargo, se ha vuelto necesario decir
algunas cosas relevantes, referidas a los
sucesos de los últimos días.

Qué tienen en común la injusticia, la estupidez,
la actualidad política y el resultado del torneo de
fútbol argentino?

Todo.

La sociedad argentina es ignorante, pacata,
conservadora, retrograda, e imbécil hasta lo inimaginable.

Sin dedicarse uno a decir mal y pronto cómo podemos relacionar
las variables que recién he mencionado, dejo
aquí dos documentos reveladores.

Uno es la última contratapa de Página 12,
a cargo de J.P. Feinmann:

http://www.pagina12.com.ar/diario/contratapa/index-2009-07-05.html


El otro, es una entrevista realizada al DT de Huracán, Angel Cappa:

http://www.youtube.com/watch?v=xM1VpH-ke7M


Au revoir, reaccionarios.

30.6.09

EL PÁRROCO CIEGO O EL SONIDO DE LOS CERDOS

De este asunto no conocemos mucho más
de lo que aquí contaremos
y el final sigue y seguirá abierto
como el ineludible
destino
de todos los finales
de todas las historias contadas por los hombres.
Ocurrió en un pueblo que, no hace mucho, ha dejado de existir.
Un pueblo pequeño,
una aldea de seis casas
una parroquia
medio centenar de cabezas de ganado y un chiquero.
El párroco era ciego y la luz del sol lastimaba sus ojos inservibles
por lo que sólo oficiaba misa de
tarde
cuando empezaba a oscurecer
y las misas terminaban de
noche
cuando los camiones pasaban iluminando la ruta
y jamas se detenían.
El chiquero estaba pegado a la parroquia
y el párroco ciego
nunca pidió
que
lo alejaran.
El ruido propio de los cerdos
al comer o
pelear
o
fornicar en el lodo
se mezclaba con los
rezos
las oraciones humanas
como si de alguna
manera
también los cerdos participaran en el rito.
A veces
ya sea por la proximidad de una tormenta
o la presencia de alguna
enfermedad
los cerdos enloquecían
entonces el párroco ciego
callaba
mientras la misa transcurría bajo un temeroso silencio humano
y el sonido de los
cerdos.

Aún así fue particularmente extraña
inolvidable a la
fuerza
la última misa
que este sacerdote ciego
dio en el pueblo que hoy no existe.
Habló durante
horas
dijo el sermón más largo
que los presentes pudieran recordar
habló de rayos como anguilas
cayendo en picada en la
llanura
habló de arboles antiguos
habló de gauchos cenando en caros hoteles
habló del fuego y la
sequía
habló de payadores tomando un tren al sur
habló de mujeres congeladas
y animales sagrados
habló de la carne y de la
harina.
El párroco ciego habló de maquinarias y tambores
de San Jorge y altos
edificios
de la última cosecha y de los ángeles visibles
habló de un granero y Lady Macbeth.
También habló de un milagro en una calle de otro
pueblo.
Un convoy de camiones cruzó la ruta
como fuegos de artificios
como luminarias
mientras el párroco ciego hablaba
sin detenerse
poseído
hablaba del único puente que cruza el río Sangre Vieja
de grandes carteles de
publicidad
de autos raros de un cordero y de un caballo.
Hablaba
decía
contaba
hasta que dejó de hacerlo
e invitó a los feligreses a
comulgar
pero aquello no era una hostia común
sino una hecha con carne de
cerdo
pequeñas medallas de carne blanca
que los feligreses comieron
asombrados
mirándose los unos a los otros
mientras el párroco
se marchaba de la
iglesia
solo y ciego en la noche
hacia un punto impreciso del
campo.
De los que allí
(en aquella parroquia, bajo aquella noche y con aquel párroco ciego)
comulgaron
sólo
sabemos
que luego abandonaron el pueblo por diversas circunstancias
y que a algunos les fue un poco mejor que a
otros.

Lhooner 23-11-04

23.6.09

La noche celta en Brasil

“Una magia que enciende desde el hielo”


I

Era un joven druida
y la tierra
crujiente
con insectos antiguos
que no hacían diferencia de las piedras.
Un calor como tormenta de otras latitudes
venía a una ciudad primitiva
ahí
donde los brujos no inventaron magia.

Eddie cruzó la frontera cerca de los dientes.
No tuvo tiempo de mover los dedos.
O de alzar las manos.
Nada
que hiciera posible alguno de sus trucos.
Allí tal vez el cielo
se lo hubiera tragado un animal.

Pensó en las islas frías
del norte.
Pero las orillas plateadas
se congelan
en el mar
sólo como lo hacen los satélites.

El sol azul cambió por uno verde.
Ruinas que se construyen como ciudades del futuro.
Y ni el mejor hechizo
parece funcionar tan lejos de los polos.


II

“Pero hay un día
en que las noches del mundo se confunden
y llega
la noche celta a Brasil”

Quizás fue
en una noche de éstas
que el viento se soltó del campo.
Las hojas de la selva se derritieron en hielo
y después de esperar siempre
esa señal
Eddie
consiguió recordar hacia adelante.

13.6.09

ELEGÍA PARA EL FLACO

entonces
en el viaje de un cáncer se fue El Flaco

evangelista y borracho

entrerriano

hincha de River y borracho

un esqueleto feliz que andaba en bicicleta

un ahogado del río Uruguay
que se mudó a
Morón

era borracho y le gustaban los perros

le gustaba cantar y era
borracho

en su cara calcado el mapa de la nada

una gotera del río Paraná



Lhooner 13 junio 2009

6.6.09

Costa Picazo


en Tailandia

cada vez somos más últimos
y menos mohicanos

a mí
hace un tiempo
me decían kung fu.

un día después
de terminar
con el amor de su vida
murió David.
Carradaine.

desnudo

ahorcado.



Junio. 2009.

8.5.09

Espejos


Cuando lo viste
ya no estabas
ahí.

Un mono
en la selva.

Una selva
que no es
Selva.

Bs As 18/03/09

Eddie.

26.3.09

Europa

Huir, pequeña, no te servirá de nada
las arañas están ya en tu sangre,
recuerdos que te quitan la salud,
sin ninguna culpa.

Me gustaría saber qué llevás en tu bolso
aparte de un revólver psicodélico
y bagullos oxidados.

Ya sabés, del sur te echaron
por escupirle brea al jefe de los hipíes
y el mar está demasiado frío
para negociar con tus huesos,
imaginás el norte, ves fuego entrando
por tu nariz, estatua inca.

Nunca nadie te ayudó ¿por qué pensás que el viento va a hacerlo?

Escuchas risas y humo amigable en el monoblok.
Pero solo hay sombras, quizás de aquellos
que fueron atacados por las arañas
en la primera época.

Tranquila, pequeña, estás sola.

Una lágrima tuya es Europa.




PIETRO, 2009

15.3.09

MARCOS PAZ

Creo q sólo una vez estuve en Marcos Paz.
Un pueblo común con una ruta q lo acerca
al continente
una estación d servicio buena y otra mala
donde conocen tu
destino
y el destino d aquella otra tormenta
q decidió estallar en
Mardelplata
como si ese fuera un invierno cualquiera en el verano
como si viéramos las fotos d la guerra q perdimos 3 a 2 o 5 a 4
y también estaban los cines y los
bares
y los santos cocainómanos despiertos para siempre
y el extremo
sur
donde presentimos q en algún lugar podríamos ser felices
casi húmedos
como chicos mirándose d viejos
como ahogados mirándose con vida.
Y entonces al auto se lo lleva la ruta nuevamente
los peajes
los climas
vos descalza
las canciones
el docke y Parque Rivadavia
y así volvíamos a nuestras enfermedades
un poco más curados
así
volvíamos
a nuestros camarines
a nuestras plateas y nuestras populares
a una canción q suena como un mantra
una delicadeza congelada
una plegaria a vendedores d diarios
a fabricantes d
trofeos.

Sólo una vez estuve en Marcos Paz.
Salir d allí, ahora, es mi problema.


Luis Lhoner – Moron- 30 -3-07

9.3.09

TRIO

.
Ecuación


Inteligencia artificial
bomba de hidrogeno
cohetes a la luna
ortopedia social
un corazón trasplantado
de dos mil años.
Y una ola
que se mueve
en dirección contraria.



Ulises

.
.
.

Estampida


Final
Era de noche.
hacías tu bolso
Desprolijo
Mirando al costado
no cerraste la puerta
y entro todo el viento.
Decías cosas como estas,
mientras baja por las escaleras
esperando una señal
nunca llego
y menos el avión.
Tus ojos
trinchera de la
segunda guerra,
un film que no termina.
La madrugada,
Te lleva a un auto
Blindado
y soñaste con una
estampida que
se lleve todo.

nana

.
.
.

Clima


Respiramos hondo.

En la tierra
estaban aviadores
mareados
por el color
de una camisa.

Ellos
confiaban en la pista
pero no en el clima.

Perdidos
en el aire
como aquella ves en la casa,
los aviadores
interrumpían
sus pensamientos
para ver
la tormenta
y cada gota
o trueno
los acercaba
al piso.

Ellos sabían
el final
del avión
o de un misil
a punto de
impactar.

Una especie
de escenografia
extraña
vista desde
las alturas
congelaba
el tiempo
de espera o llegada.

Un avión
que vuela por el espacio
y se va estrellar
a la puerta de tu casa.

Nana.

5.3.09

BOXEADORES MEXICANOS

un boxeador viajero
durmiendo
en
aeropuertos
junto a un bolso de mano y una cadenita dorada

mujeres rubias que lloran solas en sus cuartos
o marchándose en un
tren
pero jamás al pie de una pirámide

un cactus en guardia
clavado
al
piso tembloroso del ring-side.



Luis Lhooner 24-02-09

9.2.09

LO QUE DURA UN CONCIERTO

.
.
.
1
empezar
en lo mínimo

papeles de fumar
que se entregan
al fuego

para flotar más alto



2
un lenguaje
que nace
y se extingue
en la boca

un perfecto
imposible
idioma sin sentidos

sin pasado



3
el día
que llegaste
a la provincia
donde todos
eran extranjeros



4
una mujer
tiene que existir
una mujer

un hilo de la luna
envolviendo la luz
en la pompa
de su lágrima



5
es la víspera
de la mitad

si va a plegarse
el tiempo
que me lleve
en su viaje



6
no pregunté
por ella

pasó dibujando
con su dedo
el horizonte

en la otra mano
luz
brillando más
que una moneda



.
Murdoxe
.
.
(Primera mitad del texto "LO QUE DURA UN CONCIERTO") 2009

.

31.1.09

Sci-Fi

patio universitario en resistencia
fiesta boliviana en Crovara

caminar solo unas cuadras hasta el kiosco
ir en taxi
a buscar comida
en ciudad desierta

llevar la droga de la delegación
ser joven y viejo
convidar música de hotel
crear mitos

viajar al sur
muy temprano
por la mañana de lo nuevo

y extrañarte
como eras.

24.1.09

POESÍA VERTICAL

.
Hay que caer y no se puede elegir dónde


Hay que caer y no se puede elegir dónde.
Pero hay cierta forma del viento en los cabellos,
cierta pausa del golpe,
cierta esquina del brazo
que podemos torcer mientras caemos.

Es tan sólo el extremo de un signo,
la punta sin pensar de un pensamiento.
Pero basta para evitar el fondo avaro de unas manos
y la miseria azul de un Dios desierto.

Se trata de doblar algo más que una coma
en un texto que no podemos corregir.


.

23.1.09

YA VES?

EL CUENTO FEO DE LA MANZANILLA


Angelito estaba enfermo. Tenía gripa.
Su mamá lo encerró en su cuarto.
—Angelito, no te vayas a levantar de tu camita —dijo.
—No mamá —contestó Angelito.
Apenas se fue, Angelito se levantó y abrió la ventana.
Abajo pasaba una señora.
Angelito le hizo pipí encima.
La señora dijo: "Está lloviendo", y corrió.
A Angelito le gustó esto.
Tomó más té de manzanilla, para tener más pipí.
Pasó un señor y Angelito volvió a hacer pipí.
El sombrero del señor estaba todo mojado de pipí
—¡Te pego! —le gritó muy enojado.
Angelito se escondió.
El señor se fue gritando. —¡Gente cochina!
Angelito se quedó en su cama hasta que vio venir al elefante
y el caballo.
Les hizo pipí.
El elefante subió al cuarto y se comió la camita de Angelito.
El caballo se subió sobre el armario y chupó la pintura de la pared.
Después hizo caca en el té de manzanilla.
—¿ Ya ves ? —dijo el elefante.

11.1.09

ATAJOS

La única vez que vi el arroyo de Morón
-el pequeño tramo q está desentubado a cielo abierto-
tenía 11 años y
había llegado
hasta
allí
en bicicleta.
Un hilo de agua estancada e inútil.

Nunca más llegue al asombro pedaleando.


Lhooner

8.1.09

confesión de mirlo

nubes que son síntomas
de huir
relojes detenidos
absorbiendo la carne
relojes absorbiendo la carne
gangrenando la luz
aposentando tibiezas granuladas
insufladas en el desaire más denso
en el ardor cómplice
de huir
de alejarse.
nubes que son síntomas del verso
de la verdad disuelta
en la vereda ineficaz
trastocada
acosada por esa quietud que disimula el año
el año en que te conocí
la fecha en que te conocí
en una calle de Lima
en un teléfono de Lima
en un domicilio de Lima
en un absurdo de Lima
en un corredor de Lima
en el terremoto de Lima
en el ansia
en el transito
en el desconcierto
soñando
escuchando latiendo gimiendo gritando jadeando
solo en Lima
en Lima sudoroso
en Lima

nubes que son síntomas de huir
y nunca llueve
y el verso es el sol.


5.1.09

ES OTRO HECHO


26 DICIEMBRE 2008
LA ÚLTIMA
PHIL 3
EN LAS CALLES

3.1.09

La poesía latinoamericana

Algo horrible, caballeros. La vacuidad y el espanto.
Paisaje de hormigas
En el vacío. Pero en el fondo, útiles.
Leamos y contemplemos su diario duscurrir:
Allí están los poetas de México y Argentina, de
Perú y Colombia, de Chile, Brasil
Y Bolivia
Empeñados en sus parcelas de poder,
En pie de guerra (permanentemente), dispuestos a defender
Sus castillos de la acometida de la Nada
O de los jóvenes. Dispuestos a pactar, a ignorar,
A ejercer la violencia (verbal), a hacer desaparecer
De las antologías a los elementos subversivos:
Algunos viejos cucú.
Una actividad que es el fiel reflejo de nuestro continente.
Pobres y débiles, son nuestros poetas
Quienes mejor escenifican esa contingencia.
Pobres y débiles, ni europeos
Ni norteamericanos,
Patéticamente orgullosos y patéticamente cultos
(Aunque más nos valdría aprender matemáticas o mecánica,
¡Más nos valdría arar y sembrar! ¡Más nos valdría
Hacer de putos y putas!)
Pavos rellenos de pedos dispuestos a hablar de la muerte
En cualquier universidad, en cualquier barra de bar.
Así somos, vanidosos y lamentables,
Como América Latina, estrictamente jerárquicos, todos
En la fila, todos con nuestras obras completas
Y un curso de inglés o francés,
Haciendo cola en las puertas
De lo Desconocido:
Un premio o una patada
En nuestros culos de cemento.

Epílogo: Y uno y dos y tres, mi corazón al revés, y cuatro y cinco y seis, está roto, ya lo veis, y siete y ocho y nueve, llueve, llueve, llueve...